Сегодня у меня странное настроение: хочется сочинять сказки про кареглазых белых медведей, фотографировать облака, прогуливать школу ради кино, читать гетную мангу...
Сдал старый паспорт, через две недели получу новый. Нет ничего, что подтвердило бы мою личность.
Смотрел на две фотографии, мне четырнадцать и двадцать. Смотрел урывками, в автобусе, в очереди, пока подписывал заявления. Хотелось вдумчиво разглядеть отличия, вздохнуть тяжело, сделать какие то выводы, но. Так и маячит где-то в сознании фотка прошлого меня. Мрачного, забитого родительскими запретами, скрытного и уставшего. Тогда была дикая жара, когда я шел фотографироваться. Помню этот момент отчетливо: вот я спускаюсь по ступенькам на Железке и в спину мне припекает солнце. Кажется, это было очень, очень давно. Будто это был и не я вовсе.
И если фотка того меня ушла навсегда, то нынешняя прямо перед глазами (сфоткался заодно на загранку). Выводы по ней так себе. Растолстевший от хорошей жизни без глупых ограничений, окосевший и опухший от вечного синусита. Неправильная осанка без изменений. В целом, видок более дружелюбный. Намеки на улыбку, незлобный взгляд. Пожалуй, не самая худшая картина, до сорока пяти не стыдно с таким паспортом дожить.
Об этом я тоже сегодня думаю. Как он там заживет, этот постаревший я? Что будет думать, что будет делать, кем станет? Изменится или останется прежним? Ослабнет и сдастся? Добьется чего-нибудь? Найдет свое место или будет постоянно ошибаться? Если столько всего переменилось за шесть лет, сколько изменится за двадцать пять? Даже думать об этом страшно.
Осень с каждым днем все ближе и я впадаю в ностальгию.